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Distique pour un Mercredi des cendres.
Ces amours de Dimanche n'étaient que feu de paille?
Il nous faut aujourd'hui en balayer les cendres...
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A la St. Valentin les oiseaux vont en couples :
Les rouges-gorges et les mésanges,
Les pinsons et les roitelets,
Accenteurs mouchets et moineaux,
Les tourterelles et les pigeons.
Mais de son pas de gentilhomme
Le faisan va tout seul.
(Je les observe par la fenêtre)
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Certains regards pénètrent loin et interrogent
Des voix impactent et secouent comme un punching-ball
Quand la vie par en vrac
Le trapèze des mots tend son perchoir mouvant
S’y accrocher, reprendre élan, oser le vide
La seule trace laissée est trace d’écriture
Avant que ne l’efface la vague de l’oubli.
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Déjà Jeudi! Je dois farfouiller dans des vieilleries pour honorer le rendez-vous.Il y avait des mots imposés que j'ai soulignés. Bises, croqueurs.
J’ai mis des mots dans mon kaléidoscope.
Je l’ai fait tourner,
J’ai vu des textes flamboyants,
J’ai entendu des accents d’outre-ciel ;
Je l’ai tourné jusqu’à plus soif,
Et les accents se sont tressés :
J’ai entendu le chant du monde.
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Je ne suis pas ce que je suis :
Juste un mot dit, un geste fait
Et toc on met une étiquette.
Je ne sais pas ce que je suis,
Par tant de non-dits traversée,
Des images qui se projettent.
Je crois sentir ce que je suis,
Intuitions et doutes mêlés,
Quelque chose au fond me reflète.
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L’hiver affûte
La lame aigüe du gel.
Le vent percole
L’aile vive du froid.
Pris de frissons
Figés, le figuier tremble.
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Chevaucher le silence
Pour traverser l’énigme
De la règle de soi.
Mieux vaut choisir l’errance
Que certitudes en paradigmes
Pouvoir douter de moi.
Trouver dans le silence
Sa musique ; sans dogme ;
Murmure d’un chant de soi.
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On vient de m'offrir un tout petit brin de mimosa, éclos malgré le gel passé. Je vous offre, amis de "Croqueurs de mots", deux poèmes écrits l'an dernier, alors que les mimosas étaient dans leur splendeur.
« Mimosa » - 1
Mimi osa parler au mime
Qui mima un somme.
Elle fit une drôle de mine,
Il lui offrit du mimosa.
« Mimosa » - 2
(à la manière de Francis Ponge)
Déjà, deux M pour se faire des mimis,
Pour finir sur un A extatique :
Tout un programme.
Que veut-il mimer, ce discret
Qui ose fleurir en plein hiver ?
Fleurir ? Exploser plutôt,
Nous éclabousser de son jaune presque acide,
Nous éclabousser de parfum indécent
En cette saison frigide.
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