Dans la jungle des mots se trace un labyrinthe ;

      Y flotter, aspirée en un lent tourbillon

      Comme en une conque auspicieuse,

      Dans un envol ascensionnel

      Ouvert à tous vertiges.

Elle est là, distorte

Cette douleur qui fore frotte gratte.

Cœur arraché

Corps encore.

Il n’y a ni lieu ni frontière

Juste sortie de fondrière

Fil ténu peut casser

- Parfois se rebobine.

Drôle de découverte, sur la boîte de cacao. J'en suis chocolat:

Ceci n'était pas une éclipse

Je ne courais pas l'écliptique

Ni en occultation, ni sur orbite.

Juste occlusion.

Alors comme chez Molière

Il y eut des clystères

Mais aussi des mystères:

Un Prince Persan.

Me revoici, plus folle qu'avant.

Gorge sèche sur

Guibolle molles.

Abstraction :

Moins je mets de sens,

Mieux je me sens.

Il y a des trous noirs

Absences et béances.

Ils y a des vertiges.

Pourtant d’un rien

Quelque chose brille.

Il  y a des                            trous noirs le soir

A  contresens  en                               béances

Il  y  a                                       des vers tiges

Qui dégoût                                            pillent

Chenilles à                                   tort titillent

Dreadlocks                              en pendeloques

Danses                          transes en abondance

Sans                                      dessous de sens.

Avec gogole remonter le temps

Puis le descendre en toboggan

Tricoter les jours au galop

Filouter les heures au yoyo

Pour escamoter le néant

Et retomber...plus loin qu’avant.

A la quête du vent d'éther

Va la mécanique quantique

L'espace et le temps, cet hiver,

Glaceront les humeurs sceptiques.

Les deux aiguilles de l'horloge

Signent leur dimension spatiale.

D'une hypothèse qui déroge

Où est le point fondamental?

La relativité restreinte

Est plutôt incompréhensible,

Mais elle laisse son empreinte.

Aux physiciens tous les possibles.

On aime écouter sans contrainte

Leur poésie immarcescible.

Au front du casoar

Oiseau bizarre

Brille, allez-vous le croire ?

Un bézoard…

Perché non loin d’un bédégar

Il agite, le casoar

Ses plumes, comme un hussard.

Quand l’heure sera rousse

Glisser dans l’infime interstice

D’où jaillit l’œil vert de la mer

Grandir dans la lumière,

Douce soie du soir qui caresse

Notre âme et la peau de la terre.