Je pense à vous, ô noirs poètes

Qui glorifièrent la négritude

Et qui l’ont anoblie.

Adieu nuances, adieu douceur;

Extrémismes et rancœur.

Faut-il bannir les mots, désignant des couleurs :

Le noir, le rouge, le jaune, le blanc.

Être accusés de colorisme,

Ou vivre en gris?

Le virus me rend malade

Sans que j’en sois infectée.

Me dessèche et liquéfie

Me pousse vers la folie

Qui va sous masque.

Les yeux ne disent rien

Me faut danser.

Danser sur le fil de ma vie

Va pour la folie.

Pourquoi aux croisées des chemins

Des croix, souvent si laides?

Pourquoi dans les églises,

Vierges et saints mécaniques

Au lieu d' œuvres d'artistes?

D’immenses édifices violent les paysages.

La religion a couvert les pays de monuments superbes

Et de bien des horreurs.

La foi n’a pas toujours bon goût.

Personne ne le dénonce.

Serait-ce sacrilège ?

J'ai été en communion de pensée avec Marie de Hennezel, entendue sur "les matins de France culture". Ma singularité me fait juste souhaiter mourir seule et chez moi.

On peut réécouter ici:

https://www.franceculture.fr/emissions/linvite-des-matins/marie-de-hennezel-est-linvitee-des-matins

Courir à perdre haleine

Après quelque chimère:

On croit le prendre au vol,

Ce vent qui a pris forme d'ouragan, ou d'animal charmant.

On chute: on s'est empêtrée d’illusions.

De la poudre de ris

pour adoucir

les bris de vie.

Se rendent-ils compte, tous ceux qui n’iront pas voter, ou voteront blanc, de la responsabilité qu’ils auraient à porter ? La honte, l’horreur, la violence, la haine, au pouvoir, ils veulent s’en laver les mains ? Est-ce vraiment se les salir, perdre la face, comme disent les chinois, que voter pour un homme nouveau, courageux, remarquable, compétent, capable, s'ils le veulent bien, de nous réunir?

Dans la mer du Milieu les poissons se régalent !

 Personne n’en parle, ni vu ni connu.

 Dans la Mer du Milieu ce qui n’est pas mangé

 Vient sur la grève, avec les déchets.

 Déchet de petit d’homme

 Ramassé, au bord de la mer, comme poupée…

 Cœurs secs comme des insectes,

 Nous bâtissons.

 Nos termitières bouffent la Terre

 On prolifère jusqu’à périr

 De nos déchets. Tous les déchets. 

Elle est passée, la Mort, avec sa grande faux

A fauché une étoile

Une étoile brillante

Et sensible

Et de cœur

Et je pleure.