• De la poudre de ris

    pour adoucir

    les bris de vie.


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  • Se rendent-ils compte, tous ceux qui n’iront pas voter, ou voteront blanc, de la responsabilité qu’ils auraient à porter ? La honte, l’horreur, la violence, la haine, au pouvoir, ils veulent s’en laver les mains ? Est-ce vraiment se les salir, perdre la face, comme disent les chinois, que voter pour un homme nouveau, courageux, remarquable, compétent, capable, s'ils le veulent bien, de nous réunir?


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    Dans la mer du Milieu les poissons se régalent !

     Personne n’en parle, ni vu ni connu.

     Dans la Mer du Milieu ce qui n’est pas mangé

     Vient sur la grève, avec les déchets.

     Déchet de petit d’homme

     Ramassé, au bord de la mer, comme poupée…

     Cœurs secs comme des insectes,

     Nous bâtissons.

     Nos termitières bouffent la Terre

     On prolifère jusqu’à périr

     De nos déchets. Tous les déchets. 

     

     


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  • Elle est passée, la Mort, avec sa grande faux

    A fauché une étoile

    Une étoile brillante

    Et sensible

    Et de cœur

    Et je pleure.


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  • D’un labyrinthe d’émotions

    La vie a fait son peloton.

    Écheveau de mélancolie

    Teint aux couleurs de folie.

    D’un labyrinthe d’émotions

    S’étire le fil de la vie.


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  • Qui blasphème ?

    Ceux qui, à défaut de croire en dieu (- et quel dieu - comment savoir quel est le bon dieu?) croient en l'homme.

    Ou les barbares qui torturent, lapident, violent, exécutent, au nom d’une religion que l’on dit éclairée ? 

                                                            


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  • Quand y-s-auront tué tous les bons

    Y s'tueront entre eux, les cons.

    Y restera le Roi des Cons.


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  • Hydres en marche

    Hydres noires gluantes comme jus de jusquiame,

    Vénéneux.

    Laquelle engloutira d’abord ?

    Celle de la bêtise, peur, ignorance ?

    Celle des dictatures et des guerres qui rôdent ?

    Ou celle du climat, avec sa tête de ciel bleu.

    Si tu nous submergeais, ô mer, avant les autres !

    Que ne viens-tu noyer toutes toutes les hontes…


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    Ma pendule a perdu la tête:

    Elle chavirait tout le temps

    Basculant cul par-dessus tête.

    Alors, depuis, je trompe le temps.


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  • Poème du jeudi pour croqueurs de mots.

     

    Il suffit d'une seule fleur d'oranger

    Pour que toute la maison en soit parfumée.

    S'il pouvait suffire d'une seule belle pensée

    Pour dissiper bassesse, et racisme assumé.


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