Quand l’heure sera rousse

Avancer en vibrant

Sans en être brisé.

Fendre, d’un feulement

Le flot de vie, infiniment,

Jusqu’à sombrer sans bruit.

Chavirer dans le calme noir,

Immuable et serein

Comme une dalle d’obsidienne.

Si ver,

Serais solitaire.

Sans fugue ni raison.

Glas de ma veine.

Tige trop dure – sans jus.

Mots tus.

Pour être sage.

Et clin d'oeil à  M'annette

Je suis péripa

téticienne

mon esprit ja

mais ne va mieux

que quand mon

corps se

meut.

Le temps versatile

L’humeur pusillanime

L’octopus a des puces

La courbure se dressant

Noir abyssal sifflant

D’écume épileptique

Un surf au dessous du volcan

Que pas lu

Pas encore

Un jour à l’envers sous la terre

J’aurai loisirs.

Spirales

Ça vrille, ca taraude ça fore.

Ça fore à la foraminifère.

Vibrations

Marteau piqueur, tremblement de terre,

Fièvre, fibrillations.

Pulsations

Salsa pulvérisée

Rotations...

Hallecubrations à nuages masqués.

Tombés des halles,

Bardes bardés de Mastercards

Comme rôtis entrelards :

En rappel sur des side-cars

Sous décibels hyperbares

Pour un masterwork jovien,

Ces joufflus cumulent,

Aux nimbes usurpées,

La cire au cul, mules usagées

Couchées en strates usinées.

Se prenant pour des sires russes,

Leurs hallebardes ont lâché !

Divagation martienne

J’ai l’upupa epops

Dans l’rétro

Qui chatouille mon echinops

Ritro.

Plus de peps,

C’est du pipeau.

Entrée d’ Nicéphore Niepce

De dos

Drapé dans du reps,

Pour quelle photo ?

Sortie de Daniel Rops :

L’upupa chante. Repos.

Quand mordra

L’orque

De la passion morte,

On déposera le torque,

Plus de joug à son cou.

Torquemada ! Torquemada !

Criera le peintre dada

Mais dalit fada.

La couche sera un vaste champ

Ouvert à la folie.

On brandira le torque ardent

A tous les vents.

Zeugme ?

Une faille où tombe la raison.

Une interface où se connecte

Un ailleurs.

Un accueil de l’étrange,

Occultation de sens,

Reflet brisé de la réalité.

Chute en cinquième dimension.

Zeugmes ?

L’éveilleur de mots tapi

Et cependant rétribué

Au coin de la toile

Guette

Comme attrapeur de rêves

Traducteur binaire

Il pourchasse l’incertain

Ou les bosons de Higgs

Pour que nous osions

Cliquer dans la lumière

Où quelque plume desséchée

Mais taillée en biseau

Souffle du sens

Belle bulle bouffante

Où miroitent les maux.

Mes zeugmes me font mal

A en perdre mon flegme

Et mon latin

En sanscrit

J’y poserais trois notes.