Marée montante d’herbe verte.

Etre Humain, laisseras-tu pousser ainsi,

Ta noblesse native ?

Si je croyais en un seul dieu,

Je penserais qu’il joue aux dés

Observant, narquois, à la loupe,

Notre fourmilière affolée.

J’aimerais bien croire en plusieurs,

Les gentils tançant les méchants,

Le sourire de la pâquerette

Faisant honte au monstre nippon.

Le génie de la non-violence

Retenant les pulsions barbares.

Mais je suis une mécréante

Comme une membrane tendue

Je vibre à la moindre impulsion.

Aux émotions fort ressenties -

Quelle étrange gemellité –

Résiste l’intime quiétude.

J'étais en panne. Je me suis souvenue de "L'éthéré", paru chez La Nonyme, cela m'a rappelé un vieux texte décrivant la cuisine. Changeons de pièce...

Des bois flottés éparpillés,

Et trois touffes de plantes vertes.

Trois fauteuils de rotin

Trois tabourets à traire

- Sont sur trois pattes,

Ainsi se tresse ma quiétude?

Un canapé bleu délavé accueillant ma sieste d’hiver

Et un petit fauteuil en cuir.

Pas de lampe au plafond

Mais pleins de lunes grosses ou petites.

Aux  murs, peintures amies. Sculpture,

Epurée comme un Brancusi.

Une toute petite fleur

Vient d’éclore sur l’oranger.

Ma quiétude s’est faite parfum.

Savez-vous mieux que moi, lettrés et érudits,

Si elle s'arrêtera, pour le héros fourbu,

Cette malédiction qui l'oblige à présent

A arpenter le monde, portant sur son épaule

La longue pelle à grain. Qui le reconnaîtrait

Lui permettrait-il bien le retour au foyer?

Ca perce  ça vrille  ça déglutit

Pompe à fond la caisse

De mon plein gré livrée

Sur fauteuil couchée

Mâchoire anesthésiée

Même pas mal !

Flotter au bord du rêve.

A la lisière du sommeil.

Les démons sont des muses.

Ne faudrait pas bouger.

Juste écrire.

Ce grand cri muet de Munch -

Un sanglot dans la gorge -

Cronos bouffant l’humanité -

Saturne de Goya broyant,

Mâchant sans fin l’écervelé,

Fragile comme un test d’oursin qui

Malgré son dénuement ne cesse

De se cogner- question brûlante:

Qui sont les hommes ? Vertige affreux.

Hommes qui ne cessent de se détruire

Eux-mêmes – ne sachant y répondre ?

Quelque chose de brut, râpeux,

Brouillon. De raffiné aussi.

Des fulgurances, parfois audaces,

Et de calmes méditations

Qui apaisent un peu les angoisses.

Quelque chose est là malgré tout

Qui transcende l'inachèvement;

Nourri peu à peu de bonheur.

Avenue de la nuit bordée de lourds fantômes.

Des effrois à venir, contre ceux du passé.

Tâtonner à l’aveugle, cesser de se cogner

Aux parois entêtantes de l’être inachevé.

Champ profond de la nuit

Labouré par le vent

Pour un semis d'étoiles.

Chant profond de la nuit

Qui fait  lever en moi

L'allégresse féconde

D’appartenir aussi,

D’appartenir quand même

A ce vertige extrême.