Flamme de bougie vacille,

Souffle d’un monde incertain;

Pendant qu’à la braise grille

Une tranche de pain.

Le monde est en anamorphoses.

Il bat sur un rythme entêtant

Comme un tambour inexorable.

Les homothéties sont des songes.

Le monde est en anamorphoses

Le temps va à cris déchirants.

Un jour, au bout de mon automne

Je me détacherai

Comme une feuille ; dans sa chute légère.

In partibus

La vie s’écoule goutte à goutte

Par tous les pores,

Ou très fort à flot continu.

Existence en putréfaction

De rien à rien,

Au travers d’un inachevé,

D’une inaptitude native.

Rêche, âcre, tu n’es que douleur.

Où est ta candeur imbécile,

Où ta gauche naïveté ?

Et où la grâce un peu fragile

Qui parfois t’habitait ?

Sèche, âpre, où est ta douceur ?

Or quelque chose d’accompli malgré les brisures.

Quelque chose qui revient de loin.

 Dans la cendre et le chagrin,

 Cherche ta douceur perdue.  

Sous le ciel grand ouvert

Mon coeur serré

Devant la mer étale

Les poings serrés

Les oreilles à l'écoute

Gorge serrée

Un sanglot qui remonte

L'âme serrée.

C’est difficile d’être un mirage.

On vous prend pour une montgolfière,

Vous êtes bulle de savon.

A la tienne Eglantine!

Moque du matin

Réchauffe les mains

De moi je me moque.

Rêver est vain.

Un verre de bon vin

De moi je me moque

Et je le déguste:

Rêver fait du bien.

Comme si, maquillées de rose ;

Aux cils, épais  mascara jaune;

Comme si elles regardaient, étonnées,

Approcher en silence une planète

Irisée comme une bulle prête à crever

A leurs yeux verts.

Sous l’ogive dans l’ombre

Avide de sons

Des archets nous épinglent

Par tous nos pores

Contre le mur de la nuit

Comme des papillons.

Papillons amoureux, éperdus,

J’ai entendu choquer vos ailes,

Combat de menus cerfs-volants.

Inconscients des tornades.