Derrière les barreaux de l’averse,

J’ai vu la verte liberté

De mouettes emportées de plein gré.

Pourquoi résister ? La vie s’écoule.

Tu reste là mais tu t’en vas,

Stèle friable émoussée par le vent.

La pluie a frappé au carreau.

Évade-toi.

Suis l'image de mon jardin: sauvageonne-

Profusion d'orties et de ronces.

Vaudrait mieux ne plus voir personne .

L’angoisse est un muscle farceur

Qui joue à me pétrir le cœur,

Mais de façon aléatoire.

Elle joue avec mon désespoir.

Violences, déferlements.

Turbidité putride

Lambeaux sanguinolents

N’avons-nous d’autres choix

Que l’horreur sanctifiée-

Un ex-voto  morbide?

Ou l’horreur ignorée-

Pudibonderie sordide.

J’ai toujours côtoyé le rien

C’est mon ombre familière

Mon refuge ma tanière

J’y bascule au moindre pépin.

Ecrire c’est comme une transe

Qui relie les neurones aux doigts

Alors noter ce que je pense

Cela me satisfait parfois.

Racler ce qui au fond résiste

Et se rompt en demi-sommeil.

Alors tout d’un coup j’existe-

 Il faut noter ce qui m’éveille.

Le silence serré comme un poing

A mûri, âcre comme un coing

Sur le plateau de l’amertume.

S’y retrouver, sans le briser,

Parmi des mots désorientés.

Alors oser prendre la plume.

Que Jill Bill me pardonne, je suis incorrigible, et ne peux m'empêcher d'accepter la consigne: " L'été" pour mieux la détourner!

Être, avoir été ;

Aligner aux hivers les étés.

Et que faire du temps passé?

La vie rompt du fil de l'étrave

Le bloc inerte de l'instant.

Mais les remous dans son sillage

Lèvent un passé désespérant.

Intranquillité, quelle épave

Emporte le lit du courant?

Un nuage noir et sec

Nuage de touffeur

Quand le jus des peuples est tiré

Plus rien à croire

Chairs torturées

A vendre ou à jeter

Se croient-ils des lotus

Tous ces puissants pourris

Nourris de chair humaine ?

Tous ces croyants si sûrs

-Possesseurs du bon dieu ?

Je ne sais qui je suis.

Or apparaît,

A travers mes écrits,

Une image. Je m’y reconnais.

J’écris des mots souvent légers.

Parfois leur sens m’échappe,

Je suis dans un frisson,

Une intuition.

Nécessité d’écrire.

Vous voyez parfois dans ces mots

Un sens que je ne savais pas.

Je ne sais qui je suis.

Ma vie est un gribouillis.