Il y a le sud,

Il y a le nord,

Qu’est-ce que ça veut dire, être à l’ouest ?

Il y a la vie,

Il y a la mort.

Qu’est-ce que ça peut faire, d’être à l’ouest ?

Rougeurs, prurits, démangeaisons

Aurez-vous de ma peau raison,

 Boutons ?

Et qui chantera l’oraison ?

Muer.

Laisser là la peau boursoufflée,

Cou turgescent,

Aisselles en pivoines fanées

Pubis rose-thé,

Auréoles marbrées,

Aréoles soufflées.

Mutation lente vers

Reliure de vieux cuir grené

Pour palimpseste-

Vie ressassée.

Ou renaître, pelée,

Avec un masque de latex ?

Circoncision, être plus mâle ?...

Excision, être plus femme ?...

Décollation, être plus intégre ?…

Scarification, être plus soi-même ?…

Amputation, être plus véloce ?…

Castration, être plus fertile ?…

Epilation, être plus saint ?…

Choisir, adultes, nos mutilations !

Sur le fond

Poulpe écartelé.

Chaque tentacule épinglé

Par l’entomologiste binaire.

Cœur palpitant, fragile, craintif, abandonné.

Becqueté, piétiné, méprisé

Par la multitude binaire.

Quand les feux d’artifices furent terminés.

Quand les derniers violoncelles eurent fini de jouer.

Quand les derniers projecteurs furent éteints.

Quand la foule parquée se fut dispersée

Après rituel festin de musiques et de sable,

Ne restait le matin sur la plage désertée

Parmi les empreintes des techniciens épuisés

Qu’un petit poisson en plastique

Près d’une sandale esseulée.

Un enfant quelque part avait chanté.

Quelque part avait dansé.

Quelque part crié de joie.

Crié, de peur.

Quelque part.

De douleur.

Quelque part.

Avait fini de jouer.

Un enfant.

Quelque part.

Quand les I eurent compris qu’à tuer les O à la naissance (ou les battre, les violer, les mutiler, les bâillonner, les voiler, les humilier),  les O allaient venir à manquer, alors, ils se mirent à les élever. Comme des poules.

Journée de La Femme. De l’archétype de La Femme ? Quoi, douce, aimante, soumise, quoi encore ? Nous sommes toutes des individus uniques, j’ai horreur des moules, et croyez-moi, il y a encore du travail, puisqu’il semble que nous soyons les premières à nous couler dans les stéréotypes plus forts actuellement que jamais.

Or, c’était ce 8 Mars la journée pour les DROITS de la femme : se battre, et non s’auto féliciter d'être parées de qualités soi-disant féminines.

Ne suis pas arbre.

Pas de racines.

Suis pas oiseau.

N’ai de bec.

Suis vivante.

Comme un arbre, respire.

Veux être oiseau    peur de voler.

Peur.

Peur.

Peur.

Pouvoir d’un trait

De plume

Biffer la cage

Biffer la toile de radicelles

Qui m’emprisonnent.

Suis vivante.

Peur.

Le sang a douleur de cinabre,

Vermillon comme le sang chaud.

Les bouchers à grands coup de sabres

Ont l’habit rouge des bourreaux.

Le sang a couleur de cinabre.

Coule celui des innocents

Dans des nations qui se délabrent.

On tue. Et aussi des enfants.

Le sang a douleur de cinabre

Les snipers tirent sur ce qui bouge.

En Orient plus un homme glabre…

Un jour, la mer en sera rouge

De ce sang, couleur de cinabre.

  Sur un thème proposé par Fanfan

Hiver.

Le soleil qui se lève est si pâle

Il a l'air épuisé

D'avoir brillé

De tous côtés

Sur nos horreurs et sur nos frasques.

Hiver.

Je ne veux plus être Homme.

Qui viole, humilie et torture

Pour mieux tuer.

Être qui ne fait rien -intérêts souverains-

Hiver.

Le soleil est plus haut

Il ne réchauffe guère

Trop de guerres.

Si tous nous étions Femme?

Nous tiendrions peut-être dans le creux de nos mains

L'avenir incertain du genre humain.

Qu'est-ce que c'est qu'être un homme

Qu'est-ce qu'être une femme?

Soleil, vient réchauffer

L'Hiver au fond de moi.