Sur le thème "Les chemins de campagne" proposé par

Un poème de Georges Bonnet dans "un ciel à hauteur d'homme" aux édition de L J'ai pris un chemin empierré puis un sentier

bordé de haies hautes et denses silencieuses

à mon approche

J'ai marché à pas lents pour ne pas déranger

L'oreille plaquée contre l'écorce d'un noyer

j'ai vainement tenté de surprendre ce que

murmurent les arbres leur petite musique

à la fois si proche et si différente de la mienne

J'écris maintenant derrière ma fenêtre et quand

j'écris les mots me regardent

Tout d’abord ce proverbe japonais :

« Dans le goûter de l’enfant on trouve les pensées de la mère. »

Et ce texte de D.H. Lawrence :

« Personne ne pourra jamais posséder mon âme. Elle a été à ma mère, et elle ne sera plus jamais à personne. Personne ne pourra plus jamais entrer ainsi en moi et me respirer comme une atmosphère. »

Catiechris nous envoie dans les étoiles?  Jean-Pierre Luminet, astrophysicien et poète, s'impose!

Ciel nocturne

peuple d'étincelles

ta nuit est une mer sans rivages dont les jours

sont des îles.

Il y a des portions de firmament

vides d'étoiles et d'un noir absolu

Certains y voient de simples déchirures

entre les amas stellaires

D'autres navigateurs prétendent que ces

masses d'ombre frappent d'aveuglement ceux

Qui les regardent

Et cet autre:

Quand la lumière se matérialise en fleurs

blanches sur les buissons

elle paraît douloureuse seulement aux yeux

de chair

Et le regard intérieur est pénétration

lumineuse

                                    "Itinéraire céleste"  le cherche midi

Ecrit de femme. La force et de la délicatesse d' Andrée Chedid, que je sens si proche encore.

             Multiple

Je fonce vers l'horizon

Qui s'écarte

Je m'empare du temps

Qui me fuit

J'épouse mes visages

D'enfance

J'adopte mes corps

D'aujourd'hui

Je me grave

dans mes turbulences

Je pénètre

Mes embellies

Je suis multiple

Je ne suis personne

Je suis d'ailleurs

Je suis d'ici

Sans me hâter

Je m'acclimate

A l'immanence

De la nuit.

                           Andrée Chedid  "Rythmes"  Gallimard

  Pourquoi donc est-ce un homme qui décrit aussi bien mon homme idéal ?

Cherche un homme qui n’existe pas

Beau

Mais pas trop.

Doux et rude

Paillard bien que prude

Religieux et mécréant

Peau de vache et bon enfant

Fleurant le soufre et la lavande

Végétarien aimant la viande.

Voyageur et casanier

Désinvolte et cavalier :

A toutes les heures qui sonnent

S’occupant de ma personne

Aux grands, aux petits soins

Surtout quand j’ai le rhume des foins.

Me procurant belle aisance

Sans éprouver de repentance

Point jaloux de mes soupirants

Allons plus loin : de mes amants

Tant il bénit mon existence !

Faisant semblant d’être ailleurs

Quand il m’attend chez le coiffeur.

M’amenant toujours au théâtre

Quand c’est Antoine et Cléopâtre.

Toujours chic, même débraillé

Même complètement déshabillé

Froid

Comme saint Eloi

Chaud

Quand il le faut.

Prônant le pour et son contraire

Trois mailles à l’endroit trois mailles à l’envers

N’importe quoi pour me plaire

Bon. De ce pas

Je vais aller me promener au Bois

Si quelquefois…quelquefois

Je rencontre un homme qui n’existe pas.

             René de Obaldia  « Fantasmes de demoiselles » chez Grasset

Tiré de "La forêt de l'amour en nous" paru au Mercure de France.

Traduit de l'arabe par Vénus Khoury et Issa Makhlouf

Là où tu es, tu dois être un corps qui va

Et vient autour de moi, comme sa maison

Ni rêve, ni image, ni illusion

Un corps qui se renouvelle entre mes lèvres,

Entre mes mains, dans ce que je vois, s'élève en moi

Rdescend, un corps égal

Au feu à l'eau au vent et à l'alchimie

Poème de Léon-Paul Fargue     « Kiosque »

En vain la mer fait le voyage

Du fond de l’horizon pour baigner tes pieds sages.

Tu les retires

Toujours à temps.

Tu te tais, je ne dis rien,

Mais n’en pensons pas plus, peut-être.

Mais les lucioles de proche en proche

Ont tiré leur lampe de poche

Tout exprès pour faire briller

Sur tes yeux calmes cette larme

Que je fus un jour obligé de boire

La mer est bien assez salée.

Une méduse blonde et bleue

Qui veut s’instruire en s’attristant

Traverse les étages bondés de la mer,

Nette et claire comme un ascenseur,

Et décoiffe sa lampe à fleur d’eau

Pour te voir feindre sur le sable

Avec ton ombrelle, en pleurant,

Les trois cas d’égalité des triangles.

Chère Lyly, j'ai failli oublier. La belle contribution de Lenaïg me sort de la léthargie où m'a plongée la pluie incessante, et je propose un poème de Francis Blanche, qui devance un peu la saison:

Dans les bois de l’hiver nos étés se promènent

Nous les suivons de loin au hasard des sentiers

Vêtus de souvenirs ils sont là tout entiers

peuplant de chants d’oiseaux les clairières de chênes

Il faut si peu de chose au bois qui s’effeuillait

pour faire un carnaval dans ses branches défaites

Un rayon de soleil fait éclater la fête

un carré de ciel bleu fait renaître juillet

Les figuiers de Bandol et les pins des Issambres

accrochent leurs parfums dans les taillis déserts

et les chants de l’été viennent mêler des airs

de farandole folle aux valses de décembre

Voici pour ce Jeudi deux ditiques tirés du roman classique chinois "Le rêve dans le pavillon rouge", dans lequel il y a beaucoup de poésies, et un luxe de descriptions minutieuses avec un nombre incalculable (mais peut-être étudié et calculé par quelque chercheur) d'adjectifs et d'expressions pour exprimer des nuances de couleur.

Regrets de printemps, tristesse d'automne, elles-mêmes les ont cherchés;

Figures de fleurs, visages de lune, pour qui donc fleurit leur beauté?

  ~

Le jus des gemmes déborde des cupules de verre,

Et les sucs de jade épaissit au creux des tasses d'ambre.

Pour Olivier de Vaux, ce poème de Jacques Roubaud:

"Les pigeons de Paris"

Les pigeons qui chient sur Paris

ses arbres ses bancs ses automobiles

attendent que l'Hôtel de ville

soit propre pour le couvrir de pipi

Les pigeons pollués et gris

polluent de leurs acides chiures

façades vitrines et toitures

les parcs les balcons les mairies

Les pigeons à l'oeil archibête

choisissent principalement ma tête

pour y projeter leurs immondices

à la consistance de petits suisses

Ils ne trouvent rien de mieux à faire

dans Paris la Ville Lumière.