Dernière pansélène, Haut dans la nuit, auréolée. Me cueille ce matin, très basse, D’un œil grand ouvert chaleureux et lucide Sous sa paupière de nuages, Avant de s’abîmer à l’ouest. Avec l' Occident qui s’effondre.

  Le ciel, un gris bleuté qui tire vers le rose, Encore doré à l’ouest : le crépuscule. Elle est là, dans sa majesté ronde. On ne peut l’ignorer. Elle est là, Lune, souverainement belle. Elle fait presque peur tant elle a de présence.

  A la minuit Je suis sortie Pour te voir, Dans le noir. Pas de tournelunes Poussées à la brune. Tu gobais de petits nuages, Meringues sauvages.

  Voici que tu t’avances, septième pansélène, Précédée de tonnerres et de brillants éclairs, Puis voici des pétards et des feux d’artifices. Et toi. Calme, nimbée d’un souverain silence.

  A la sixième pansélène L’année à son mitan S’étire. Lourde est la peine Et sourd le cœur. La déchirure est ligature. Le ciel est un lac inquiétant L’année flotte sur son mitan.   A la sixième pansélène L’année à son mitan S’étire. Lourde est la peine Muet le chant...

  La quatrième pansélène. Un rossignol. Une mélodie sous bémol. J’ai vu des lumières qui volent Petits yeux ronds reflets de ciel. Bulles de chant cristallisé. Air suspendu d’un rossignol Dans la nuit claire D'une  quatrième pansélène.

A la deuxième pansélène Du côté du levant, La petite Vénus clignait de l’œil Face au coucher de Lune. A la deuxième pansélène Vénus, Au réveil des oiseaux.

  Dans "Les nuits de Lenaïg"   A la première pansélène, chère Lenaïg, La Lune fit au ciel tel  raffut Que la Terre en pétard Lança les poètes dans le noir, Renvoyant ces hurluberlus, Vers l’astre blême pour qu’ils le piquent.