La fumée épaisse d'un feu de lierre Se tord en tresses affolées par le vent Qui souffle. De courtes rafales emportant Loin l'odeur âcre au râpeux goût de pierre.
Lire la suite[écrit en 2009] Pendant que d’une main Avide Je fais moisson de pois gourmands De l’autre œil impavide, Gourmand, Je surveille les framboises gravides. Amazone de l’archipel J’arpente le lagon des pois Armée de mon lance-limace. Coiffée de paille battant...
Lire la suiteEn Octobre Plus un concombre. Les oiseaux, revenus en nombre Se mêlent aux feuilles d'arbres Qui tombent. Bientôt le figuier glabre Ne donnera presque plus d'ombre. Un peu d'eau encore dans le timbre- Il a fait sec. Pour quel opprobre? Argiope, araignée...
Lire la suiteCirconcision, être plus mâle ?... Excision, être plus femme ?... Décollation, être plus intégre ?… Scarification, être plus soi-même ?… Amputation, être plus véloce ?… Castration, être plus fertile ?… Epilation, être plus saint ?… Choisir, adultes, nos...
Lire la suiteSur le fond Poulpe écartelé. Chaque tentacule épinglé Par l’entomologiste binaire. Cœur palpitant, fragile, craintif, abandonné. Becqueté, piétiné, méprisé Par la multitude binaire.
Lire la suiteQuand les feux d’artifices furent terminés. Quand les derniers violoncelles eurent fini de jouer. Quand les derniers projecteurs furent éteints. Quand la foule parquée se fut dispersée Après rituel festin de musiques et de sable, Ne restait le matin sur...
Lire la suiteQuand les I eurent compris qu’à tuer les O à la naissance (ou les battre, les violer, les mutiler, les bâillonner, les voiler, les humilier), les O allaient venir à manquer, alors, ils se mirent à les élever. Comme des poules.
Lire la suiteNe suis pas arbre. Pas de racines. Suis pas oiseau. N’ai de bec. Suis vivante. Comme un arbre, respire. Veux être oiseau peur de voler. Peur. Peur. Peur. Pouvoir d’un trait De plume Biffer la cage Biffer la toile de radicelles Qui m’emprisonnent. Suis...
Lire la suiteLe sang a douleur de cinabre, Vermillon comme le sang chaud. Les bouchers à grands coup de sabres Ont l’habit rouge des bourreaux. Le sang a couleur de cinabre. Coule celui des innocents Dans des nations qui se délabrent. On tue. Et aussi des enfants....
Lire la suiteSur un thème proposé par Fanfan Hiver. Le soleil qui se lève est si pâle Il a l'air épuisé D'avoir brillé De tous côtés Sur nos horreurs et sur nos frasques. Hiver. Je ne veux plus être Homme. Qui viole, humilie et torture Pour mieux tuer. Être qui ne...
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