Telle est la nostalgie : habiter sur les vagues et ne jamais avoir d’asile dans le temps. Et tels sont les désirs : dialogue à voix basse de l’heure quotidienne avec l’éternité. (Chants de l'aube. Traduction Maurice Bentz)
Lire la suiteLe temps n’est pas l’instant, Et l’instant n’est pas l’éphémère Qui disparaît dès qu’il survient. Le temps tourne, infinis engrenages ; Chacun est une roue dont l’instant est moyeu : Immobile, et allant. Entrainant le passé, lancée vers le futur Elle...
Lire la suiteC'est fait. Après beaucoup d'interrogations, j'ai proposé ce recueil de poèmes, "Météoriques", chez Mon Petit Éditeur qui a accepté de le publier. Des poèmes légers comme la brise de mer, ou plus sombres, couleurs d'aube ou de crépuscule. A lire, pour...
Lire la suitePas de Lune. Fuir la chaleur de cette nuit d’été Dans le jardin, si noir. Sortir nue, avancer en dansant Dans la fraîcheur soyeuse. Les orteils sont mes yeux. Au bout des tentacules de mes bras Mes doigts s’agitent, anémones de nuit Qui guident mon chemin....
Lire la suiteOu l’imaginer flottant Sur une mer de neige, Océan de draps blancs, Flottant comme une branche D’un arbre de vie.
Lire la suiteAllongé sur un lit sans bouger A quoi penser ? Lent engloutissement Des sensations et des repères Envie de folie, Yeux fixés au plafond Ou clos sur les souvenirs. Au moins dans l’oubli des regrets ? Il n’y a plus de temps qui passe. Rien ne se passe.
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La reproduction de l'oeuvre de Brueghel, que propose Miletune, m'a donné envie de lui associer celle de Gozzoli: Au pied de cette tour baroque Qui s’enroule en colimaçon Il me semble voir les Rois Mages Qui viennent en procession. Gozzoli venu chez Brueghel,...
Lire la suiteJe suis en train de lire « Obsessions » de Jean-Jacques Schuhl. Je passe tranquillement d’une nouvelle à l’autre, régal sophistiqué. Je ne l’ai pas encore fini lorsque je vais samedi au cinéma voir le film – l’objet cinématographique – de Jean-Luc Godard...
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Cette photo proposée par Miletune a de quoi laisser perplexe, en effet: Il se demandait, tout perplexe, Si c’était une iconostase Ou le mur des lamentations. Tenant son chapeau sur son sexe Comme quelque chanteur, un peu nase, Il attendait une érecti...
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