Comme un papier froissé menu Que l'on voudrait jeter, Mais que l'on pose Sur l'eau d'un bol, Où il s'épanouit peu à peu, Papier devenu fleur: la vie. Il arrive qu'ainsi nos repliures Nos douleurs Avec l'âge et le temps S'ouvrent, ou bien s'effacent, Frêles...
Lire la suiteDans la densité de la douleur dite J’ai trouvé un chemin tracé. Vos mots profonds ont tranché cru : De failles oubliées sourd la trace De vieux sentiments qui me blessent, Bulle informe qui de loin remonte Avec des mots pour ma douleur.
Lire la suiteLe sang a douleur de cinabre, Vermillon comme le sang chaud. Les bouchers à grands coup de sabres Ont l’habit rouge des bourreaux. Le sang a couleur de cinabre. Coule celui des innocents Dans des nations qui se délabrent. On tue. Et aussi des enfants....
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