J'aime ce vent qui joue à l'orchestre: Le son rugueux des feuilles de figuier qui se frottent, Celui du maïs, derrière le roncier, ample, coulé, itératif, Qui s'amenuise, comme fait la pluie de l'arroseur. Au loin, est-ce la mer ou simplement bruits de...
Lire la suiteVent du nord. Le ciel est en ébullition : De petits nuages blancs échevelés Se défont et se font sans cesse. Ils courent, sur un pavage élevé et disjoint qui part vers un autre azimut. Ou peut-être, non. Et là, un asocial, un errant, un gros coton duveteux,...
Lire la suiteOn entendrait le silence des oiseaux en pleurs, Ca vrombirait dans la caverne, On en aurait les ouïes flétries, Un nuage masquerait le vent, On rêverait de poésie.
Lire la suite
