Le monde est en anamorphoses. Il bat sur un rythme entêtant Comme un tambour inexorable. Les homothéties sont des songes. Le monde est en anamorphoses Le temps va à cris déchirants.
Lire la suiteFlamme de bougie vacille, Souffle d’un monde incertain; Pendant qu’à la braise grille Une tranche de pain.
Lire la suiteSur un thème proposé par Fanfan Hiver. Le soleil qui se lève est si pâle Il a l'air épuisé D'avoir brillé De tous côtés Sur nos horreurs et sur nos frasques. Hiver. Je ne veux plus être Homme. Qui viole, humilie et torture Pour mieux tuer. Être qui ne...
Lire la suiteLe sang a douleur de cinabre, Vermillon comme le sang chaud. Les bouchers à grands coup de sabres Ont l’habit rouge des bourreaux. Le sang a couleur de cinabre. Coule celui des innocents Dans des nations qui se délabrent. On tue. Et aussi des enfants....
Lire la suiteNe suis pas arbre. Pas de racines. Suis pas oiseau. N’ai de bec. Suis vivante. Comme un arbre, respire. Veux être oiseau peur de voler. Peur. Peur. Peur. Pouvoir d’un trait De plume Biffer la cage Biffer la toile de radicelles Qui m’emprisonnent. Suis...
Lire la suiteQuand les I eurent compris qu’à tuer les O à la naissance (ou les battre, les violer, les mutiler, les bâillonner, les voiler, les humilier), les O allaient venir à manquer, alors, ils se mirent à les élever. Comme des poules.
Lire la suiteQuand les feux d’artifices furent terminés. Quand les derniers violoncelles eurent fini de jouer. Quand les derniers projecteurs furent éteints. Quand la foule parquée se fut dispersée Après rituel festin de musiques et de sable, Ne restait le matin sur...
Lire la suiteSur le fond Poulpe écartelé. Chaque tentacule épinglé Par l’entomologiste binaire. Cœur palpitant, fragile, craintif, abandonné. Becqueté, piétiné, méprisé Par la multitude binaire.
Lire la suiteCirconcision, être plus mâle ?... Excision, être plus femme ?... Décollation, être plus intégre ?… Scarification, être plus soi-même ?… Amputation, être plus véloce ?… Castration, être plus fertile ?… Epilation, être plus saint ?… Choisir, adultes, nos...
Lire la suiteEn Octobre Plus un concombre. Les oiseaux, revenus en nombre Se mêlent aux feuilles d'arbres Qui tombent. Bientôt le figuier glabre Ne donnera presque plus d'ombre. Un peu d'eau encore dans le timbre- Il a fait sec. Pour quel opprobre? Argiope, araignée...
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