Un calamar encalminé

Roule des yeux de père fouettard

Qui fouette de ses dards la nuit,

Quand il se fait tard.

Est-il vraiment un fêtard, cet espèce de lanterne magique,

Méduse chavirée, musclée;

Boutons de bottines montées

Sur bras articulés.

Grâce modeste: rougir de confusion

Ou de colère, même bleuir;

Ou comme poulpe battre sa coulpe,

Shiva des grandes profondeurs.

 Le poulpe a la tête plus ronde.

Suce-t-il parfois ses huit pouces,

Gracieux poulpe un peu pulpeux?

 Le calamar l'a allongée

Comme capucin ombrageux

Dans une histoire d'Umberto.

Ecco.

 Entre calmar et calamar

Ce n'est pas une question de rime

Mais de pied. Or, ils n'ont que des bras.

Le poulpe, de son bec, tranchera?