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A la sixième pansélène L’année à son mitan S’étire. Lourde est la peine Et sourd le cœur. La déchirure est ligature. Le ciel est un lac inquiétant L’année flotte sur son mitan. A la sixième pansélène L’année à son mitan S’étire. Lourde est la peine Muet le chant...