A la sixième pansélène L’année à son mitan S’étire. Lourde est la peine Et sourd le cœur. La déchirure est ligature. Le ciel est un lac inquiétant L’année flotte sur son mitan.   A la sixième pansélène L’année à son mitan S’étire. Lourde est la peine Muet le chant...