Si, de l’écriture, des mots pouvaient jaillir comme des étincelles, brillants ou mats, et que l’on pourrait triturer, modeler, comme s’ils étaient d’argile. On les délivrerait alors – délivrance comme un accouchement – de l’obsession du sens. Pourrait alors éclore tout un imaginaire, sombre ou bien clair ; des mots de poésie.