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Un calmar, c'est comme un fuseau.

Torpille charnue avec ailettes

Qui s'agitent au gré des courants,

Voiles légers et frémissants.

Un calmar, comme un éléphant,

A une trompe, qui peut s'ouvrir,

Et s'épanouir sur sa tête,

On dirait qu'il porte perruque.

Les calmars ont de grands yeux tristes

Et des couleurs évanescentes,

Mais la nuit ils sont lumineux.

Dansez, sans fin dans l'océan,

Votre danse de Salomé,

Ô, calmars, petits ou géants.

Comme un papier froissé menu

Que l'on voudrait jeter,

Mais que l'on pose

Sur l'eau d'un bol,

Où il s'épanouit peu à peu,

Papier devenu fleur: la vie.

Il arrive qu'ainsi nos repliures

Nos douleurs

Avec l'âge et le temps

S'ouvrent, ou bien s'effacent,

Frêles bonheurs fleurissant

Délicates saveurs de printemps.

Écharpe légère
Couvre les épaules du ciel:
Salut, voie Lactée. 

J'ai vu le soleil rouge

Posé sur l'horizon

Comme sur la paume de la Terre.

Pour "Le coucou du haïku"

Effets spéciaux tous azimuts pour nuit d'orage,

des grondements et des seaux d'eau:

Nuit de Walpurgis

au grand opéra du ciel-

la terre est bien lasse…

A Blandine

Être un feuillage.

D'un arbre, feuillage

Qui s'ébroue ou s'épanouit,

Ploie sous la pluie -

Abrite aussi.

Qui tombe à l'automne

De froid ou bien de désespoir?

Un feuillage qui s'ébroue et bruit.

Feuillage en dedans

Aussi bavard que chêne de Dodone.

Feuillage nourricier autant que les racines:

Chacun de mes pores est une feuille qui respire.

Être un feuillage qui soupire.

Un gai feuillage.

Un sourire.

tu bégaies un langage de la terre et du cœur

à la femme cachée dans le secret des nuits

à la puissante voix qui t'appelle et te brise

pauvre bœuf cloué à ta charrue de peines

et pauvre âne battu par la loi des nantis

chante

chante comme on pose une main fraîche

sur le front brûlant d'un enfant

il n'y est pas le paradis sur terre

certainement un certain regard

qui fait qu'un cauchemar révèle l'espérance

lucarne d'innocence

chante

chante simplement les épouvantes et les merveilles

d'enfance regardée

"Routes de feuilles" chez G. Berthezène, libraire-éditeur

Les liserons ont ouvert leurs corolles,

Dans les haies, au pied des maïs,

Comme autant de cors minuscules

Dont on n'entend pas la musique.

Mais je la vois vibrer dans le soleil.

Dans la fraîcheur de la carrière

Dédiée aux sculpteurs,

Un poète à offert ses mots,

Les a dansés, les a chantés,

Caressés, et jetés

Si tendrement, si fortement,

Que ne lirai plus les poèmes.

 Tout à fait comme avant.

(Soirée à Port d'Envaux, aux "Lapidiales")