Sous le soleil oblique

Le blé, déjà levé

Dans le champ vallonné,

A l’air du green d’un golf

Parfaitement peigné.

Novembre est un mois mal-aimé, 

Et par le temps stigmatisé :

Chrysanthèmes resplendissants,

Il nous conduit, sans ménagements,

D’ Octobre encore doux et divers

A Décembre : entrée dans l’hiver.

Novembre est un mois mal-aimé

Et par l’histoire stigmatisé :

On y célèbre maints tourments ;

L’angoisse à la gorge nous prend.

Novembre, on pourrait bien t’aimer

Par la littérature, fêté :

Ah ! S’adonner à la lecture

Et oublier toute blessure.

Longues soirées, nuits à rêver.

Mois de Novembre, on veut t’aimer.

Sur le thème de l’attente, je te propose, ABC, ce poème de Tomas Tranströmer qui vient d’avoir le prix Nobel de littérature. :

TRACES

A deux heures du matin : clair de lune. Le train s’est arrêté  au milieu de la plaine. Au loin, les points de lumière d’une ville  qui scintillent froidement aux confins du regard.

C’est comme quand un homme va si loin dans le rêve qu’il n’arrive à se souvenir qu’il y a demeuré lorsqu’il retourne dans sa chambre.

Et comme quand quelqu’un va si loin dans la maladie que l’essence des jours se mue en étincelles, essaim insignifiant et froid aux confins du regard.

Le train est parfaitement immobile.                                                                                                                  Deux heures : un clair de lune intense. Et de rares étoiles.

                (Baltiques œuvres complètes 1954-2004. Poésie/Gallimard. Traduction Jacques Outin)

Je crois, chère ABC, que ce troupeau accourt parce que les vaches ont vu la même chose que moi:

Sur un buisson quelque chose frémit

On ne sait pas si c’est une dernière feuille qui vibre au vent

Ou un oiseau furtif

Qui s’est posé brièvement.

Le soir, haute et blanche dans le ciel,

Jupiter comme un grain de beauté : la Lune.

Vers l’ouest, au matin, plus basse,

Plus grosse, comme alourdie d’or rouge.

Le môle est couvert d’huîtres

Comme d’un crépi brun.

On domine des mouettes rieuses

Dans leur beau plumage d’hiver.

Elles tournoient, au dessus

De l’écume, qui tournoie –

Les moteurs tournent au ralenti.

Deux goélands impavides

Regardent,

Posés sur un duc d’Albe.

Feuilles arrachées

Par la pluie crucifiées.

Pointe un bourgeon !

Simplement s’asseoir. Simplement.

Interroger l’écoute. Subtilement.

Laisser le temps s’écouler. Lentement.

Élargir son monde intérieur. Amplement.

Nourrir de sensations. Généreusement.

Conscience de soi. Pleinement.

Écouter le sourire qui nait. Passionnément.

Un jour, au bout de mon automne

Je me détacherai

Comme une feuille ; dans sa chute légère.

Un vent fort et tiède s’est glissé.

Par mon col ouvert

Descendu le long de mon dos,

Et sur mes flancs, délicieusement.

Vent, je t’aurais bien pris comme amant.