in partibus

Des mondes en expansions

Versus trous noir aspirations

Des gnons ! Des gnons !

Tiens v’là des galaxies spirales

Univers secoué au tison

Y sont gelées les étincelles

On tombe comme d’un grand huit

Dans de la matière manquante

Pour s’essorer dans des rouleaux :

Cyclones, ouragans, typhons

Ça souffle, ça crache, ça pète

Ça malaxe

Entraînant le pôle magnétique

Qui part en vrille à la godille

Le monde est une grande BD

Ponctué d’onomatopées

La mémoire éclate en spirale

Ronflant comme une toupie folle

Allez, donnons-nous la main

Tournons tournons tournons…

Le ciel, un gris bleuté qui tire vers le rose,

Encore doré à l’ouest : le crépuscule.

Elle est là, dans sa majesté ronde.

On ne peut l’ignorer.

Elle est là, Lune, souverainement belle.

Elle fait presque peur tant elle a de présence.

 Badinages libres? badinons, badinons avec vertdegrisaille

Badiner n'est pas anodin,

Coup de baguette n'est pas caresse,

Et pas tendre le coup de badin.

A moins d'une histoire de béguin.

On peut alors, tout en souplesse,

Badiner avec un badin;

S'amuser sans faire de promesses.

...ET SUITE APRES LE COMMENTAIRE DE DAN

Il me faut donc écrire au fond d’un calepin

Que badiner n’est pas plus sérieux qu’un béguin

Que béguin ne vaut pas la bague, et que Didon

Dîna, dit-on, d’un dodu dindon. Badiner,

Donc, sans badine. Dan est un sage, et je m’incline.

Biens droits, peupliers nus -

Toutes leurs feuilles ont chu -

De ce seul parfum vêtus.

Sous le ciel grand ouvert

Mon coeur serré

Devant la mer étale

Les poings serrés

Les oreilles à l'écoute

Gorge serrée

Un sanglot qui remonte

L'âme serrée.

Noir de fumée

Sous ciel plombé:

Autre Gironde.

Certitudes,                                                                                       Pensées fossilisées,
Chrysalides momifiées;                                
Certitudes,
Sensibilités calcifiées,
Émotions sacrifiées;
Certitudes,
Châteaux forts,
Armures scellées.                  

A Brunô, à qui je souhaite une bonne fête, et qui je l'espère nous régalera encore de ses textes.

Elles tombent, toutes desséchées,

D'un bruit de papier froissé.

Privées par l'été

Des couleurs d'automne, dorées.

C’est l’heure ! Les aiguilles de sa montre marquent 6h, celle du compas lui indique le Nord : le frère du cuistot s’élance, non pas chaussé de talons aiguille, mais de bonnes chaussures d’escalade. Il commence par fouler un tapis d’aiguilles de pins avant d’entamer l’ascension de l’Aiguille Verte. Il est serein. Il a pensé à tout. Il a même emporté une aiguille à tricoter et une pomme de terre à piquer dessus en cas d’orage - mais pas une aiguille à coudre: trop dangereux en cas de chute.             

Tricôtine, tu veux savoir s’il a réussi ? Remonte jusqu’au Défi 65…

Des lanières de brume ondulaient à hauteur de phares comme rubans de gymnastes.   Posée sur le chemin, la chouette d’Athéna m’a fixée, m’intimant l’ordre muet de m’arrêter. Alors elle a raffermi sa prise, une petite proie, et disparu d’un vol ample et silencieux.

Regard prégnant de chouette

Où flottent des rubans de brume

Pour un envol vers l’au-delà.