Eclats de soufre

Sombres noirceurs :

Rideau !

Cumulonimbus

Déflecteurs de lumière ?

Trois soleils

Traverser sans frémir

Un flot discontinu

De marathoniens blêmes.

Se laisser enchanter

Par la pure folie, la folle poésie

D’un spectacle de clowns.

Baigner, lors du retour

Dans l’ambiance incroyable

D’un ciel si chaotique

Que trois soleils couchants,

Dans d’autres azimuts,

Faisaient perdre le nord.

Dernière nuée enfin,

Couleur de prune sombre

Avant de basculer pour de bon dans la nuit

Gelé ce matin

Le chemin croustille :

Toast de lune.

Ou bien :

Gelé ce matin,

Tout blanc, le chemin croustille

Comme un toast de lune.

Sous la lune,

Chemin de nacre

Humide et froid.

Feuilles rousses, or,

Vertes encore.

Tourbillons,

Souffles de démons.

Abats d’eau, grains, bourrasques,

 Reflets brouillés dans les flaques.

Branches noires, troncs humides

Egouts putrides.

Marais gorgés

Brumes, nuées.

Quiétude, repli sur soi ;

Feu de bois.

Champ profond de la nuit

Labouré par le vent

Pour un semis d'étoiles.

Chant profond de la nuit

Qui fait  lever en moi

L'allégresse féconde

D’appartenir aussi,

D’appartenir quand même

A ce vertige extrême.

Que dire à présent de la pluie ?

Novembre,

Assoiffé de bourrasques, a plumé le figuier

Mis à nu comme la mariée même.

Novembre,

Tranchant glacé préparant l’hiver glabre.

(Novembre 2009)

Hommage à un blog plein de photos superbes, dont celles qui m'ont inspiré ce texte , à voir sur

toun 33

Eclatante argiope

Telle une Pénélope

Ecartelée au milieu de sa toile

Qui vibre, offerte au vent,

Attend son frêle amant

Dont le sort est celé sous les étoiles.

Il  a bien fallu que j’arrache

Ces nombreux pieds de pommes de terre

Qui ont repoussé sans vergogne

Alors que s’approche l’hiver.

C’est qu’ils prennent la place des fèves,

Or il est temps de les semer.

Et bien j’ai récolté, surprise,

Accrochés au bout des racines

De petits tubercules blancs

Sans peau encore, de vrais bébé

Dans lesquels j’eus envie de mordre.

Je le ferai ce soir, sautés

A la poêle : un plaisir d’ogresse.

Chère Lyly, j'ai failli oublier. La belle contribution de Lenaïg me sort de la léthargie où m'a plongée la pluie incessante, et je propose un poème de Francis Blanche, qui devance un peu la saison:

Dans les bois de l’hiver nos étés se promènent

Nous les suivons de loin au hasard des sentiers

Vêtus de souvenirs ils sont là tout entiers

peuplant de chants d’oiseaux les clairières de chênes

Il faut si peu de chose au bois qui s’effeuillait

pour faire un carnaval dans ses branches défaites

Un rayon de soleil fait éclater la fête

un carré de ciel bleu fait renaître juillet

Les figuiers de Bandol et les pins des Issambres

accrochent leurs parfums dans les taillis déserts

et les chants de l’été viennent mêler des airs

de farandole folle aux valses de décembre