Quel est ce pli au milieu, qui sépare,

Sépare le bon grain de l’ivraie ?

Ligne vraie, frontière absurde.

Fermer la page, replier les ailes.

Mur de clôture.

Franchir la ligne, écrire hors champ,

Sortir des sentiers battus, brouiller les signes.

Lignes de foi, ligne de vie.

Où il devait être question de peau...

Ah ! Sentir sous ses doigts

La peau fragile du nouveau-né

Ou se blottir, que d’émois,

Contre la peau de l’être aimé.

On peut la pincer sans gémir

Pour y faire une piqûre

Ou en faire jaillir

Une écharde - peau dure !

De desquamations sèches

A la peau de requin,

Du toucher peau de pêche

A la peau de chagrin.

Ah ! Pouvoir faire peau neuve

Avant que par la peau du cou

L’Ankou me prenne : « Crève »

Ma vieille peau est au trou.

Les hérons gardes-boeufs

Tiennent salon

Avec les vaches.

Génisses blanches

Génisses rousses

Gardes-boeufs au piquet.

Les gardes-boeufs se posent

Où les vaches reposent.

A l'Est

Soleil rond comme un jaune

A l'Ouest

Des cumulus castellanus

bourgeonnant comme blanc battu en neige.

Ferme.

Ping rager

Pong réagir

Ping rugir

Pong agir

Ping l'âge

Pong gésir  

Si le battement d’ailes, ici, d’un papillon

Peut susciter, dit-on, une tornade au Japon,

Les pales majestueuses d’un gisement d’éoliennes

Envoient-elles des tempêtes aux îles aléoutiennes ?

Si les pompes à chaleur pulsent des calories,

Seront-elles responsables de tous ces incendies ?

Patience dans l’azur. Puisque l’eau va monter

Quand l’heure sera venue je voudrais qu’on m’emmerre.

Vous êtes une Oeuvre  

en cours d'[écriture].. de fabrication..

 racontez à Tricotine vos états d'âme

Elle m’a pris dans ses mains. M’a caressé sensuellement, petit bout, gros bout et aussitôt m’a heurté violemment – elle est sadique ou quoi ? Je me suis cassé. Alors elle m’a discriminé ! Blanc d’un côté, jaune de l’autre.

C’est quoi être œuf ?

Avec le jaune elle a pratiqué l’intégration : le métissage tous azimuts, ça marche.

Au contraire avec le blanc : elle le bichonne, le bat, le fait mousser – surtout pas de corps étranger.

Et puis vient le grand art dont pourrait s’inspirer le politique : elle incorpore la masse métissée du jaune avec le blanc de race pure. C’est délicat, ça se fait en douceur, en légèreté, elle aère le mélange. Et puis ce que je suis devenu est au four. Je est un autre. Je la vois qui lorgne à travers le hublot. Patiente ! N’ouvre pas trop vite la porte, comme une moderne outre des vents qui lâcherait trop vite la police sur le sans-papiers, patiente ! Tu vas tout faire rater.

C’est quoi être soufflé ?

Poème pour Tit’Anik

Marcher sur le fil de la vie

Entre raison et folie.

Suivre la voie du milieu

Est un chemin tortueux.

On entendrait le silence des oiseaux en pleurs,

Ca vrombirait dans la caverne,

On en aurait les ouïes flétries,

Un nuage masquerait le vent,